精品免费
那扇门是虚掩着的。
门缝里透出的光，不是那种刺眼的、宣告式的明亮，而是一种温吞的、带着毛边的晕黄，像旧书页被岁月浸透的底色，它就那样开着，不多不少，刚好容得下一道目光，或一丝犹疑的念头溜进去，没有招牌，没有价目，甚至没有一句“欢迎光临”，只有门内隐约飘出的、混合着旧木头、陈年纸张与一丝若有若无的墨涩的气味，在空气里浮沉，勾着人的嗅觉，也勾着心里那点最隐秘的痒。
他停在门外三步远的地方，脚像生了根，呼吸不自觉地放轻了，轻到能听见自己血液在耳道里缓慢流动的嗡鸣，他知道里面是什么——或者说，他以为自己知道，人们低声传递的耳语里，那是一个“地方”，放着一些“东西”，没有标价，任人取用，前提是，你得自己走进去，自己看见，自己决定伸出手，没有承诺，没有保证，甚至没有“免费”这两个字被说出来，一切都在沉默的、心照不宣的空气中完成，这种沉默，比任何喧嚣的招徕都更具重量，压在他的胸口，让每一次吸气都变得有些艰涩。
风掠过巷口，卷起几片枯叶，擦着青石板地面，发出沙沙的碎响，这声音让他微微一颤，目光却像被磁石吸住，死死钉在那道晕黄的光带上，他看见光里有微尘在舞蹈，缓慢，悠然，遵循着某种看不见的韵律，他的指尖在身侧蜷缩了一下，指甲轻轻掐进掌心，那一点尖锐的痛感是真实的，将他从一种恍惚的吸附力里暂时拔出来一点，他需要这点痛，需要这点“在场”的证明，门内的世界太静，太满，仿佛一个过于丰盈的梦，他怕自己一脚踏空，就再也找不到回来的路。
可脚还是挪动了，不是大步向前，而是鞋底蹭着地面，一寸，再一寸，像怕惊扰了什么，也像在试探大地的稳固，距离在缩短，门缝里溢出的气味更具体了，旧木的潮润里，似乎还析出了一缕极淡的、冷冽的香气，像雪后松针，又像某种从未闻过的、沉睡的香料，这香气不邀请，只是存在，它让他喉头滚动，咽下了一口并无实质的唾液，心里有什么东西被撩拨起来了，不是狂喜，不是急迫，而是一种更深、更暗的涌动，混杂着渴望、畏惧，以及一种近乎虔诚的卑微感，他配得上门后的东西吗？这“免费”，是否藏着更昂贵的代价，需要他用别的东西来交换？比如这份宁静，这份期待，甚至这份此刻折磨着他、却也让他无比清晰的“悬而未决”？
他停在了门槛前，只需再上前半步，身体就能截断那道光，将影子投进门内的幽深，他甚至能感觉到门内温度与门外微凉的空气交界处，那一道看不见的、颤动的线，线的那边，气息稠密；线的这边，他还在呼吸着属于日常的、粗糙的风，他抬起眼，试图看清门内更多，光与影交织，勾勒出一些模糊的轮廓：似乎是高及天花板的架子，上面堆叠着深浅不一的块垒；阴影深处，或许有一张桌子的弧角，又或许只是光影开的玩笑，什么都是不确定的，一切都在暧昧中孕育着可能，这种不确定，像细密的丝线，缠绕住他的心脏，一紧，一松，再一紧，血液的流速似乎变了，在渴望的鞭策与怯懦的拉扯下，忽快忽慢，在血管里制造着无声的潮汐。
指尖又一次触碰到了掌心，那里已经留下了几个月牙形的、湿冷的印记，他应该转身吗？趁一切还未发生，趁“得到”的幻影还未破灭，也趁“失去”的恐惧尚未成形，回到巷子那头，回到有标价、有说明、有明确边界的世界里去，那里安全，乏味，令人窒息的安全，可身后那寻常世界的空气，此刻仿佛有了重量，沉沉地推着他的背。
又或者，他该跨过去？让鞋底踏上那片被晕黄灯光浸染的、看起来异常光滑的地板，去触碰那近在咫尺的“未知”，去验证那些耳语，去填满此刻心中被那光影、那气味、那沉默所撕开的一道越来越大的、空洞的渴。
他的呼吸彻底乱了一—不再是放轻，而是变得短促，细微，断断续续，胸膛里那颗东西跳得毫无章法，时而重重撞向肋骨，时而又仿佛潜入深水，只余闷响，那扇虚掩的门，那道晕黄的光，那缕冷冽的香，还有这弥漫四周、几乎凝固的沉默，共同织成了一张网，他站在网的中心，也是网的边缘，向前一步，是沉入；向后一步，是挣脱，而停留在此刻，这绷紧的、颤栗的、将触未触的“边缘”，本身就成了最极致的体验，一种极致的、可能”的折磨，也是极致的、自我”的显现，所有的欲望、恐惧、算计、向往，都被逼到了意识的表面，纤毫毕现，无处躲藏。
他究竟在害怕什么？是门后空无一物的失望，还是门后之物过于完美，映照出他此前生命的贫瘠？抑或是，他真正恐惧的，是“选择”这个动作本身，是打破这微妙平衡后，必须承担的、再也无法回头的“之后”？
风不知何时停了，连枯叶的碎响也消失了，世界收缩成这条窄巷，这扇门，这道光，和他这具站在明暗交界线上、微微发抖的躯体，时间失去了刻度，可能是一瞬，也可能已过去千年，他感到一种冰冷的汗意，从脊椎末端慢慢爬升，不是热汗，而是像某种冰冷的露水，渗进衣衫，贴紧皮肤。
那道光，依旧温吞地、不容置疑地从门缝里流淌出来。
他的影子，被拉得细长，尖端已经触到了门槛的木纹，微微地，颤动着。
