第四色
那颜色是突然出现的，像一滴墨落在清水里，边缘晕开得极慢，慢得几乎要以为它本就是水的一部分，起初只是视野角落里一丝异样，视网膜上一点微弱的、无法归类的刺激，不是红，红太炽烈；不是蓝，蓝太沉静；也不是黄，黄过于明亮，它就在那里，贴着认知的边界，一种近乎“无”的“有”，你试图移开目光，可眼角的余光却像被什么黏住了，那一点颜色便在那里，不增不减，只是存在着，带着一种沉默的邀请，或是一种安静的质询。
心跳的节律，似乎因此漏了一拍，不是惊恐，更像是在极静的夜里，听见远处传来一声极轻的、不知名的鸟鸣，胸腔里那团温热的搏动，忽然变得清晰可感，一下，又一下，敲在肋骨的内壁上，带着一种陌生的重量，呼吸不自觉地放轻了，仿佛怕惊扰了什么，空气似乎稠密了些，每一次吸气，都像在吸入一种微凉的、带着某种气味的介质——那气味也是难以名状的，不是花香，不是尘土，倒像雨前空气里弥漫的、金属与潮湿土壤混合的、预示着什么的气息，皮肤表面掠过一阵极细微的战栗，汗毛竖起，并非因为冷，而是一种全然的警觉，一种生物本能被无声唤醒的征兆。
你开始与它对视，不，不能算是对视，因为它没有形状，没有焦点，你只是将意识的触角，小心翼翼地探向那片模糊的色域，它似乎在变，又似乎亘古如此，凝视得久了，那颜色仿佛有了温度，一种不冷不热、恰好与体温持平的微温，贴着你的视觉神经，缓缓渗进来，你感到一种奇异的牵引，像站在悬崖边缘，脚下是看不见底的深谷，风从谷底盘旋而上，带着诱惑的低语，拉扯着你的衣角，向前一步，便是未知的坠落，可那坠落里，仿佛又藏着某种极致的东西，一种将所有感官、所有认知都彻底打碎再重组的可能，渴望，像一株藤蔓，从心底最幽暗的角落悄然滋生，缠绕上来，茎叶上带着细微的、令人麻痹的刺。
但你停住了，不是用力地抗拒，而是一种近乎凝固的静止，向前的那股力，与向后拽着你的、属于日常惯性的力，在某个看不见的点上，达成了危险的平衡，你站在那条线上，线的一边是你所熟知的一切：有序的光谱，明确的命名，安全的距离，线的另一边，是那片无声晕开的第四色，以及它背后所代表的、所有语言的废墟与感知的混沌，你甚至能感觉到，那颜色正在与你内心的某种东西共振——某种被理智严密包裹、几乎遗忘的躁动，某种对“边界”本身既恐惧又迷恋的原始冲动，它轻轻叩击着心防，每一次触碰，都让那精心构筑的壁垒产生一丝几乎不可察的裂纹。
时间感消失了，或许只过了一瞬，或许已过了许久，周围的世界——墙壁、桌椅、窗外的光——都褪成了模糊的背景，唯有那一点颜色，在意识的中央，越来越清晰，也越来越庞大，它不再仅仅是一种视觉现象，它开始有了质地，像最薄的纱，又像最沉的雾；有了声音，那是血液在耳膜里冲刷的轰鸣，被无限放大、拉长后的寂静之音；甚至有了味道，舌尖泛起一丝淡淡的、类似旧纸张或遥远记忆的涩，各种感官的界限在融化，朝着那颜色汇聚，仿佛它本身就是一个漩涡，一个将所有感觉吸入、混合、再赋予新形态的熔炉。
你想要伸出手去，不是肉体的手，是某种更内在的、意念的触须，你想真正地“触碰”它，验证它的存在，或者被它吞噬，这个念头升起时，带来一阵尖锐的、混合着狂喜与战栗的眩晕，指尖在身侧微微蜷缩，肌肉绷紧，蓄积着力量，可是，那股力量最终没有释放出去，它被悬置在了“即将”发生的临界点上，就像弓弦拉满，箭镞已对准了靶心，却永远凝固在离弦前的那一毫秒，一种巨大的张力在体内弥漫开来，撑满了每一寸骨骼与血肉的缝隙，让你觉得自己像一个被吹到极致、却尚未破裂的气球，透明，脆弱，内部充满了压迫的风。
你与那颜色之间，隔着一层看不见的、却坚韧无比的膜，膜的两边，压力在持续累积，你能感觉到自己的存在，被这对峙挤压得异常鲜明，同时也异常稀薄，呼吸变成了极其克制的一收一放，仿佛每一次吞吐，都在与那颜色的无声脉动进行着艰难的协商，思绪的碎片漂浮着，无法聚拢：童年某个午后迷路时看见的陌生巷口，一本读到最后却缺失了结局的小说，深夜醒来听见的、不知来源的滴水声……所有悬而未决的、停在边缘的记忆与感受，似乎都被这第四色召唤而来，在周围盘旋。
变化发生了，那颜色，极其缓慢地，开始向中心收束，不是消失，而是凝聚，从一片朦胧的晕染，逐渐变成一个更小、更浓稠的点，随着它的凝聚，那种弥漫的、无所不在的牵引力，也随之变得更加集中，更加锐利，像一根针，稳稳地指向你意识最核心的某个位置，等待的钝痛，被一种更清晰、更迫近的刺痛感所取代，你知道，某种东西临近了，不是结束，而是另一个开始，一个更幽深、更无法回头的门槛。
窗外的光线，不知何时偏移了角度，一片薄薄的影子，爬上了桌沿，那凝聚的色点，在渐暗的天光里，似乎自己发出一点极幽微的、非物理的光，它静静地悬在那里，与你，与这满室滋长的、几乎要凝成实质的寂静，进行着最后阶段的、无声的角力。
空气，彻底凝固了。
